Есть девушки - хронические подростки.
Тонкоруки и длинноноги. Легкокостны.
С маленькой грудью и ямками на ключицах.
Девушки-птицы.
Сирины и Алконосты.
Случайно упавшие в нашу реальность.
Сбросили перья, чтоб спрятать странность.
Чтобы смешаться с толпой. Чтоб выжить,
Иначе ведь разорвут на части.
По перышку.
Но тот, кто не слеп, все равно их видит.
А правда в том, что такую встретишь и потеряешь покой.
Уязвимую, хрупкую и отрешенную.
Совершенную.
Бесполезную
(Ну какая быть может польза от райских птиц?)
С причудливой речью и взглядом, отравленным вечной тоской
По неземному. Привычкой смотреть сверху вниз.
И каждый шаг ей навстречу – будто по лезвию,
Но ты заранее все простил ей.
Такую не приручить. Такой
Поклоняться.
Целовать предплечья, запястья,
Кончики пальцев.
Целовать руки – подразумевая крылья.
Ей не кольца дарить и браслеты,
Не охапки срезанных лилий.
А радуги, ветры, пронзительные рассветы
И россыпи звездной пыли.
И окна в доме – огромные и все время настежь,
А счастье лишь в том, что знаешь:
Эта девочка-птица тебе не снится.
Ты ее можешь видеть, слышать, писать ей стихотворенья,
Молиться.
Кормить вареньем,
Или цветочным нектаром и чистой росой поить.
Одним словом – любить.
И ждать как желаннейшую награду
Мгновенья,
Когда в ее лунных глазах расцветает радость.
Свежие комментарии